Poetas no Singular

Francis Picabia (1879-1953)

2012-02-13T15:58:00.000-03:00

AS SINOPSES E AS SINAPSES

2012-02-13T15:16:00.000-03:00

As sinopses das peças teatrais ainda irão nos dar algumas dissertações e teses em algum curso de Antropologia. Elas são meio parecidas com as bulas de remédio. Prometem mundos e fundos. Se bem que as bulas têm uma vantagem em relação às sinopses teatrais, porque já de cara nos indicam as contraindicações. Com o teatro não tem jeito, o negócio é confiar, respirar fundo e torcer para que os males sejam os menores possíveis. Com os remédios? Mais um paradoxo bruzundanguense. Paga-se para curar um órgão e infecta-se outro.

Os males, no teatro, não têm sido pequenos neste início de ano. O fato é mesmo curioso, pois justamente no momento em que a nossa arte dramática passa pelo seu melhor momento, quando inúmeras companhias conseguiram construir suas linguagens, perseguir suas poéticas e quando até a crítica especializada do chamado “grande eixo” passa a perceber que nosso teatro existe, nós inundamos nossos palcos com as peças mais insípidas e incipientes.

As sinopses teatrais quase sempre pintam o boi com tintura mais viva, se bem que a moda, recentemente, é a de deprimir as vaquinhas que andam pelos pastos da Dona Lindomar. Relata a amante dos bichinhos: depois que um rebanho de vacas fugiram para cidade, todas com disfarces floridos, a depressão se generalizou no pasto, pois a classe não admitiu tal rebaixamento estético. E já mandaram avisar que com o novo visual elas serão impedidas de voltar ao campo, porque vão sujar a paisagem. O fato é que as sinopses teatrais, quase sempre, buscam dar uma floreada aos espetáculos.

Esses dias, no teatro do Sesc Prainha, uma sinopse alertava: “uma companhia de teatro vaga por tempos desconhecidos. O Patrão Patronildo e o sonhador Servil estão em busca de seus sonhos, aplausos e algumas moedas”. Que diabos isso diz sobre a peça? Seria mesmo de estranhar se um patrão não fosse patronildo, não? Olhem o tamanho do paradoxo: um sonhador servil que vai ao encontro dos seus sonhos? Mas como? Bem se vê que temos uma sinopse confusa, vazia, redundante e com aliterações grotescas.

Eis uma sinopse, pasmem, que reflete fielmente as características do espetáculo apresentado. O grupo conseguiu expor em palavras a materialidade da cena. Esse é aquele caso raro, raríssimo diria José Dias, de receita sem contraindicações. Quase sempre as sinopses de teatro não dizem nada sobre o que se vê em cena; outras vezes são tratados de filosofia; outras, ainda, são como o caso das vaquinhas, todas floridas. Exceção se vê na sinopse/espetáculo em questão. Um caso para os antropólogos, ou antropólogas!

MARCO VASQUES

sobre o rio de janeiro

2012-02-10T10:24:00.001-03:00

sobre o rio de janeiro

o vento sul fez tremer as esquadrias do hotel

durante a noite perdi o sono

dentro do escuro vi o cristo redentor

o mesmo cristo da manhã passada

quando a luz pela guanabara

Mostrava pedras pomos sobre o mar

vi o mar

as ondas da noite no rio de janeiro

e perdi o sono por inteiro

Floriano

2012-02-09T18:05:00.001-03:00

Ver

Um homem com uma câmera,

de Dziga Vertov

http://www.youtube.com/watch?v=fijcT2I_s1U

2012-02-09T18:03:00.000-03:00

Ver

A Propos de Nice,

de Jean Vigo

http://www.youtube.com/watch?v=EHjgJY6OgIA&feature=related

2012-02-09T16:02:00.001-03:00

Vendaval em alto mar:
uma pintura de Fernando José Karl.

2012-02-09T16:00:00.001-03:00

Singrar o vídeo

Nautikkon, um navio no espaço

http://www.youtube.com/watch?v=5IrpVr0qR3g

Video poema a partir de textos de Adriana Versiani dos Anjos e imagens de Fernando José Karl. Edição de João Gilberto.

PINHEIRINHOS E PINHEIRÕES

2012-02-06T21:38:00.001-03:00

POR MARCO VASQUES

Uma escritora de Bruzundangas escreveu dizendo que está com as minorias sob quaisquer circunstâncias. Ela tem razão. Mais razão ainda porque as minorias são, quase sempre, as maiorias. Curioso o cálculo, mas é assim mesmo. Em Bruzundangas se reintegram posses e poses, mas nunca se pensa em se reintegrar o direito ao humano. Sob o pretexto de cumprir uma lei, todas as outras leis são jogadas no lixo. E não só as leis. É comum na república bruzundanguense jogar as pessoas no lixo, jogar a vida e os sonhos das pessoas no mais fétido dos cantos.

O filósofo francês Michel Foucault já nos disse, muito apropriadamente, para quem todo este sistema coercivo trabalha. E não precisamos ler “O 18 Brumário de Luís Bonaparte”, de Karl Marx, para entender que todo homem necessita comer, vestir, ter lazer, trabalho e um local para morar, para amar, para criar seus filhos. É impressionante como evidências tão simples se transformaram no maior problema entre os homens. E a polícia, que poderia muito bem defender os seus, vive controlando encontros musicais, teatros e expulsando gente severina de sua própria terra.

Existe uma solução simples para Bruzundangas: desapropriar todo o nosso litoral invadido por magnatas, todas as gigantescas construções envoltas em nossos manguezais e todos os grandes empreendimentos construídos em locais inadequados. Mandar essa gente que mija prata e que caga ouro devolver suas mansões, seus castelos e respeitar as leis, o meio ambiente e a vida dos outros. Mas claro que seria pedir demais para os republicanos de Bruzundangas.

Difícil é alguém pensar da seguinte maneira: bem, temos um monte de gente severina, trabalhadeira, pobre, sem rumo... por que nossa república tem sistema de saúde ridículo, educação pífia e uma das maiores concentrações de renda do mundo? Então, um desses luminares bruzundanguenses poderia sugerir que nesses locais, para onde toda essa gente severina foi miseravelmente empurrada, seja feita uma compra do terreno pelo estado de Bruzundangas que legalizaria tudo e presentearia, uma vez na vida, essa gente sofrida, que vive nômade na vida.

Mas não, essa gente pobre, que nossa república criou, tem que ser escorraçada, apedrejada, chutada e escondida da cidade, escondida do mundo, porque em breve receberemos, por um ou dois meses, alguns ilustres homens de outros continentes. Eles, por um mês, correrão atrás de uma bola e depois nos deixarão, com uma nova configuração: a gente severina mais longe de sua gente severina. E, infelizmente, cada vez mais severina.

2012-02-04T17:19:00.001-03:00

Um poema de Paulo Leminski.

BRUZUNDANGAS DE SEMPRE

2012-01-30T13:40:00.002-03:00

Em Bruzundangas se faz inimigos com muita facilidade. Se você discorda de um doutor, está ferrado, porque ele ainda não percebeu que o doutor é apenas alguém que sabe muito sobre quase nada. E como todo doutor pensa que é doutor em tudo, já se vê que estamos espetados. Se você se opõe a um político que insiste em buscar saídas inteligentes para problemas óbvios é mais uma vez execrado. Para espanto geral da nação, nasceu, em Bruzundangas, nas últimas décadas, uma espécie antes não identificada e que, com muita facilidade, se rebela inimigo à primeira oposição.

Trata-se do artista-político. Tão nocivo, ou mais, que os políticos e os doutores. Eles são tão políticos que chegam a meter inveja em políticos profissionais. E são tão doutorais que chegam mesmo a envergonhar a empáfia dos verdadeiros diplomados. Não bastasse o antagonismo de tal nascimento, a coisa vai se desdobrando de tal jeito que já não sabemos mais quem é o político, quem é o artista e quem é doutor.

Sabe-se apenas que são todos propensos à inimizade. Porque em Bruzundangas é quase proibida a crítica e a discórdia. Dos políticos nada se pode dizer, porque são todos honestos; dos doutores muito menos, já que são todos sábios e, por fim, dos artistas ninguém pode falar, já que é sabido que são todos gênios e seus trabalhos brilhantes. O que dizer então de um artista-político?

A definição de uma artista-político ainda não foi feita pelos doutores de Bruzundangas. Estão todos cautelosos com a nova espécie. Sabe-se apenas que eles têm verdades absolutas e certezas incontestes. Nunca duvidam de suas ideias. Sabe-se também que adoram fazer arte com o dinheiro público e se negam a mostrá-la ao público que, obviamente, pagou pela arte feita. Odeiam editais, porque são democráticos demais. Gostam de gozar de privilégios, aliás, privilégios que sempre contestaram quando eram só artistas.

A característica mais evidente, dizem os doutores em caracteristicologia, é irascividade. São irascíveis ao extremo. Basta alguém falar, escrever ou insinuar que não apreciou sua peça de teatro, seu filme, seu poema, seu romance, sua sinfonia, algumas de suas ideias, ou qualquer invento modernoide, que a guerra está estabelecida. Ah! Acaba de chegar um telegrama dizendo que outra característica dessa nova espécie é a de dividir o mundo em dois lados. Sim, bem maniqueísta mesmo. Com eles é assim: ou se está do seu lado ou se é inimigo. São uns quase suicidas, quase, vejam bem, diz Bolonho, o mendigo sem autoridade de Bruzundangas. Impossíveis de dialética, diz o papagaio de Bruzundangas.

Marco Vasques

Dominique Bollinger, 1997

2012-01-27T16:23:00.001-03:00

Se o leitor de um texto nada mais é que um cisne tenebroso, eu não quero ser o Rei dos Mortos, mas, como disse Aquiles a Odisseu, quero ser o pastor mais pobre da terra. Se o caqui é tão intenso quanto o Arraial do Cabo, e o zangão tão surpreendente quanto as lianas no bosque, se o pente de tartaruga é tão intenso quanto as escamas do lagarto, e a fronha do travesseiro tão surpreendente quanto o mel, se o búfalo é tão intenso quanto o véu de Ísis, e a cópula furiosa dos galgos de El Greco tão surpreendente quanto o Convento das Carmelitas Descalças, se o único desejo é ser – não eterno – mas a música de um grafismo de Paul Klee, só me resta acrescentar aqui o texto de Jorge Luis Borges citando Enrique Banchs, num ensaio sobre Gôngora: “Como é seu dever mágico dão flores as árvores”.

Fernando José Karl

2012-01-27T16:15:00.001-03:00

Capa do álbum "Write about love",
da banda de indie pop escocesa Belle and Sebastian.

Belle and Sebastian

http://www.youtube.com/watch?v=Bal4Asfg0BM&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=ibYWlIid47g&feature=fvwrel

2012-01-27T15:46:00.000-03:00

Derek Walcott.

I – Arquipélagos

No fim desta frase, vai começar a chover.
À beira da chuva, uma vela.
Lentamente a vela irá perdendo de vista as ilhas;
A crença de uma raça inteira nos portos
afundar-se-á na neblina.
A guerra dos dez anos terminou.
O cabelo de Helena, uma nuvem gris.
Tróia, uma cova de cinza branca
junto do mar onde chuvisca.
A chuva retesa-se como as cordas de uma harpa.
Um homem de olhos nublados toma-a
e dedilha o primeiro verso da Odisseia .

Derek Walcott, Antilhas (n. 1930),

traduzido por Nuno Dempster.

Ler o blog

Mudanças e Cia.

http://mdcia.wordpress.com/2012/01/

Zeke Berman, 1983

2012-01-25T18:55:00.001-03:00

O texto abaixo é dedicado
aos bardos Cristiano Moreira e Antonio Carlos Floriano
e às pitonisas Patrícia Moreira e Marcela Urbano.

Ler o texto abaixo enquanto escuta Bob Marley:

http://www.youtube.com/watch?v=rbOqJkXB_9w&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=yJ7ehJPYo4Q

Ele acorda de sonhos intranquilos: se a vida é um absurdo, só o que lhe resta é casar com um buraco na parede: e mais: escondido entre cactos espinhentos, observa o relógio de seu avô lentamente oxidar na areia do quintal: o relógio de seu avô que, morto, não afoga mais tosses no lenço.

Anda do banheiro ao quarto: do quarto à cozinha: da cozinha à varanda: e, por não ter um corpo verdadeiro, finge que é a mais alta das palmeiras imperiais na Quinta da Boa Vista: recebe em suas narinas de palmeira imperial o vento inteiro que jorra do mar: cansa de ser palmeira imperial: o desejo de casar com um buraco na parede retorna: ele confessa:

“Eu acordo muito cedo porque dormi na cama ao lado das venezianas e dos ladridos dos pit bulls”.

Foi urinar sem acender a luz: o pulmão oscila ao ritmo alternado de uma respiração que guarda em seu vazio um nó de fogo coroado: o coração: repuxo d'água por cima das pedras lavadas pelo mar setentrional: de todo lugar emana um silêncio sem arestas de ovo: fomos dilacerados desde o nascimento: as pupilas cravadas no jarro com vento dentro: os tímpanos cravados no zaúm que o vento possui quando é uma oração nas folhagens.

Os que sofrem dos ossos atrás dos biombos, sofrem calados atrás dos biombos com pequenos desenhos de íbis: as conchas inocentes no areal: agora ele está inteiramente acordado: pensa que não aguenta sozinho o vinagre dos dias: pensa que necessita de gim, mescalina, mulher nua: pensa que o catarro no urinol o instiga a meditar sobre o nojo e a solicitar a Beatriz que não se vá, porque Beatriz é o que restou de beleza no mundo:

“Fica comigo”.

“Adeus” – diz ela sem emoção nenhuma.

Vive tão só, que até pode ser flagrado puxando-se para fora do imenso aquário limoso no hall de entrada dessa casa fria: os ruídos mates da rua o serenam: essa é a casa fria onde aquele que acorda de sonhos intranquilos vive acossado pela sombra: a lâmina da gilete luze: ele olha em torno a sala exígua: os cabelos no ralo da banheira: as nódoas no sofá: as venezianas quebradas, oblíquas, contra a vidraça: venezianas também chamadas de persianas, tabuinhas:

“Dói minha a cabeça: esse tédio é um nojo que arrepia: não sinto nojo ao nada, porque o nada me ventila: dói-me a cabeça: salva-me um copo de água e a aspirina”.

Entre as figueiras-bravas ele adivinha os acordes da música de Haydn, música que se infiltra no quarto de banho encalhado sob a luz: uma ânfora grega verte vento lá fora: ele precisa arranjar urgente uma tábua de salvação para escapar desse mundo dos assassinos: nada melhor do que a literatura para escapar dessa morte, que também é um tigre: a boca a mover o fogo frio antes de consentir uma frase: ele é duas orelhas no quintal baldio: um caule de planta bravia e uma calma nos nervos:

“E agora, o que vai ser de mim depois que eu acabar essa frase?”

O fumo do cigarro dele não acaba nunca: a garganta apertada com nós de nogueira ou de carvalho: ele escureceu ao engordar: precisa da lupa para ler, porque gastou os olhos a raspar nas pedras dos livros: os choupos só não incomodam os que, sob as lápides, nunca mais escutam a chuva: a língua dele um talo na água benta: na água benta para que não apodreça: não precisava ser benta, bastava ser água: e com que propósito ele devia aclarar a língua com a palavra?: sem a palavra a língua some, a língua retorna ao reino das sombras: ele faz uma cruz na fronte: agoniza porque Beatriz o abandonou: ele diz:

“Engulo lágrimas às pressas, mas não engulo o naco de veneno: guardo uma tempestade sem asma entre as vértebras: só as tempestades não envelhecem: degolo a suçuarana com faca pernambucana: o vento vasculha arbustos lá fora que os escuto, sim, os arbustos que se inclinam”.

Nem com os gatos, em seus dias de folga, pode ele ficar um bocado, a rolar pelo piso axadrezado: os vizinhos mataram os gatos dele jogados no poço: o vazio melancólico na cara dele, de luto pelos gatos extintos: sob os óculos de aro negro a lágrima de cristal: tudo teima em existir: chuvas, anchovas, pedras de escândalo, o bálsamo do riso, o scherzo: tudo queima na pele de um homem abandonado por Beatriz: tudo arde constelações extintas há milênios:

“Volta e meia sorrio como se fosse um banhista na praia dos Cães”.

Ele carrega pianos?: não: ele carrega uma pedra dentro da boca: una pietra sopra: ele a escuta na alta árvore de sua fonte interna: esse bicho atrás dos cactos que observa o relógio do avô oxidar é ele, que confidencia:

“Eu só tenho de meu uma frase que dissolve a dor na música, mas não sei se devo jogar essa frase aos porcos: decidi que devo pronunciá-la: é de Jorge Luis Borges: “Deixaram-me sonhar-te, não ser teu dono”.

A espinha dorsal de Beatriz excita: zoada de besouros: ouro da luz nos talos e nos capinzais se Beatriz bate na porta: eu abro: ela diz que viu águas nas vidraças de minha casa: é a chuva, é a chuva: eu pareço, diante dela, Fred Astaire em pé numa banquisa:

“O ontem é muito longe para mim: minha lembrança só chega às coisas antigas da infância: por exemplo: calhas da casa velha, apito noturno do trem, girinos no tanque d'água, filmes do Tarzan”.

Ele aprendeu a não ver resplendor no Cristo pregado na cruz : ele prefere o Cristo dos lírios no campo e não perde tempo em lamber o mármore dos túmulos: o caudaloso rio é o seu Buddha: pra ficar limpo, ele usa mais sabonete, mais escova, mais água: é aquela bagunça quando os gansos entram embaixo do chuveiro com ele, que, daqui a pouco, vai espalhar aos quatro ventos que agora não é mais o abandonado: a tarde em fuga puxa os cabelos do anoitecer: é noite agora por dentro e por fora de todas as casas: Beatriz retornou depois de um longo e tenebroso inverno e serve na terrina as batatas coradas: os frescos fogos lavam a alma de Beatriz, por quem todos os fundos do mar se curvam: ela confirma:

“Sim, o fruto da árvore do espírito é mesmo a alegria”.

A varanda com os vasos de terracota, o vento de uma raga indiana na vitrola e uma chuva acontece nos degraus: ossos e caroços bem longe da voz de Beatriz, que soa simples: o escarninho e o mofino igualmente bem longe daqui: ele e Beatriz sentem que suas memórias nevam leves no outro mundo: ele e Beatriz salgam os ombros na chuva: ele e Beatriz sobem nas árvores escorraçadas pelo vendaval, depois jogam um pão na cama, comem o pão juntos, molham-se de plantas bravias, a pele nua na pele nua, a noite inteira eles cheiram o silêncio da Cassiopéia.

Ele deseja com ardor a própria vida de Beatriz, que bebe nas labaredas que irrompem dele: os dois sabem, porque leram em Nietzsche, que há neles algo que não pode ser ferido nem enterrado, algo que rompe rochedos, anula a perfídia.

Ela abomina quiabo, Alka Seltzer, ver fezes na latrina: ele adora livros de filosofia, banhos de piscina, Chet Baker: ela adora jazz, gôndola, Kafka: ele abomina barata leprosa com caspa na sobrancelha, falta de dinheiro, destrinçar caranguejo.

Súbito eles se voltam para as figueiras-bravas e não lhes doem mais as clavículas nem o fígado.

Fernando José Karl

AGARRAR OS SILÊNCIOS

2012-01-24T10:46:00.000-03:00

Todo homem deveria, em algum momento da vida, tocar e investigar seus silêncios. Estamos, obviamente, falando com exclusividade do sexo masculino, já que as mulheres são imensos mistérios de silêncios. Mulheres estão mais próximas dos gatos, dos sofrimentos mudos. Nós, homens, quase sempre, somos mais próximos dos cães, isto é, estabanados, bobalhões, barulhentos e sempre sorrindo para o primeiro carinho que aparece.

Há uma passagem no livro “Cem Anos de Solidão”, do colombiano Gabriel García Márquez, que exemplifica o que queremos dizer com investigar os silêncios. A matriarca da família Buendía, ao tirar as roupas de toda a família de um enorme cesto, começa a se indagar: por que somente ela coloca as mãos na sujeira da família? Por que só ela vai aos dentros, às fronteiras das gentes da sua casa? Por que coube a ela a tarefa de agarrar a tensão e os silêncios?

Não sabemos porque certas mulheres carregam nos olhos o tormento de toda uma geração. Evidente que também conhecemos homens tão tristes que temos vontade de dizer algo para aplacar a afeição transtornada. Geralmente são os iguais que se encontram. Um homem triste reconhece outro homem triste. Eles passam um pelo outro e nada precisa ser dito.

No entanto, isso parece ocorrer com mais frequencia entre as mulheres. Aos homens, alguns exercícios domésticos, por exemplo, podem ajudar no enfrentamento com o silêncio. Todo homem deveria, num certo dia, retirar todas as roupas do guarda-roupas, olhar para o móvel vazio e, depois lavar peça por peça, pensando nos itinerários que o corpo fez com cada uma das roupas, refletir sobre os motivos das escolhas de cada peça.

Fazer uma faxina na casa, quando todos estiverem fora, é outro modo de buscar uns vazios. Entrar no quarto do filho, da filha, do entiado, do filho adotivo, do neto. Pensar no silêncio que as ausências provocam. Lavar umas louças, ir ao mercado sozinho, fazer escolhas para o seu coletivo, pensar mais nos gostos dos outros, tentar entender os silêncios todos de sua casa. Levar o filho para cortar o cabelo, para a escola.

Enfim, aos homens, o exercício de se ocupar, com afinco e dedicação, das coisas da casa, e das vidas de suas vidas, pode levar a descobertas insuspeitas. Pode levar a revelações que tragam o silêncio à mesa, olhares cúmplices que se amarão nuamente, à percepção das tristezas, das alegrias, e sobretudo, perceber a simples presença do outro. E se antes das palavras ásperas, dos gritos e das agressões tentássemos agarrar os silêncios dos outros, agarrar os desejos fora dos nossos desejos?

MARCO VASQUES

Poema de Helvira Hernandez

2012-01-23T20:47:00.001-03:00

Mar para Bolívia

Elvira Hernández

Há um mar que intranquilo nos banha

que já começa a perder a paciência

a salmora a oxigenação

os tombos das belas marolas.

Não lhes servem os emissários que lhe são enviados

não lhes servem para nada.

Emporcalham a relação a diplomacia aceita

os ancestrais costumes.

Limite para tanta coisa descarregada

entra por um olvido.

Por este outro nem sequer a espuma de Poseidon

- possessão legítima de tratos

manto oleoso de navios atracados

comércio de cais

peripécia de cidades-

entra.

Permanece aí tratando de entender

no ar.

Mamacocha espera os da sua linhagem

espera com ânsias, vão os que tem que ir

ao parto do preparativo cerimonial da

irmandade da água, da terra e do céu.

Trad. Cristiano Moreira

Frances Murray, 1984

2012-01-20T15:32:00.000-03:00

Ler o texto abaixo enquanto escuta Adele:

http://www.youtube.com/watch?v=phB2NPssabw&feature=fvst

Meu avesso é mais visível do que o vento que só é verde porque atrás dele há árvores: meu último íntimo é mais visível do que o silêncio no quarto escuro: meu avesso é mais visível do que a hóstia na boca da Virgem Maria: meu último íntimo é mais visível do que as chuvas que crescem barulhos no bambual: meu avesso é mais visível do que a palavra que abre o quimono para mim: meu último íntimo é mais visível do que a garrafa de água mineral: meu avesso é mais visível do que os eucaliptos que pensam cousas longas: meu último íntimo é mais visível do que a casa do rinoceronte onde até o silêncio tem chifre: meu avesso é mais visível do que a belle époque dos transatlânticos: meu último íntimo é mais visível do que bacia de água de sereno com favo de mel dentro.

Fernando José Karl

Paul Biddle, 2009

2012-01-20T13:52:00.000-03:00

A senhora Quanza

coroada a peixes

entra na chuva

Um pequeno estudo

sobre Física Quântica

Fernando josé Karl

2012-01-20T13:51:00.001-03:00

A tranquila contemplação do objeto natural: a chuva: onde a senhora Quanza entra coroada a peixes. Deixo-me perder neste objeto: a chuva: mas ainda existindo enquanto puro sujeito.

A senhora Quanza, coroada a peixes, enraiza-se na chuva.

Quem sou?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

De onde vim?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

Para onde vou?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

O que nós, escritores, podemos aprender com os lagartos ou copiar dos pássaros? Na rapidez está a verdade. Quanto mais rápido o jorro, mais veloz a escrita, mais sinceros nós somos. Na hesitação entra o pensamento. Com a demora vem o esforço de encontrar um estilo, em vez de saltarmos para verdade. Mas se procuramos nos voltar para ver o pensamento, aprisioná-lo nas tarrafas da análise e nas armadilhas das definições unívocas, ele também se esvanecerá como fumaça. Há portanto uma singular significação da linguagem, tanto mais evidente quanto mais nos entregamos a ela, tanto menos equívoca quanto menos pensamos nela, rebelde a toda posse direta, mas dócil ao encantamento da linguagem, sempre aí quando confiamos nela ao evocá-la.

Provérbio árabe: “Não é porque o céu está nublado que as estrelas estão mortas”.

O mais insignificante descerra a porta maciça: eis o que tudo é – um ponto (.) – nada mais.

Um ponto (.) que recebe a alcunha de quantum (unidade de energia luminosa): esse ponto (.), ou quantum, é capaz de deixar a natureza tão flexível, que se torna possível a inexplicável transformação de não-matéria em matéria, de tempo em espaço, de massa em energia.

Devemos aprender o domínio da potentia que está fora do tempo e do espaço: e a potentia que está fora do tempo e do espaço nada mais que o pensamento.

A não-localidade quântica: a consciência é não-local: não acontece dentro do tempo e do espaço: não sou eu quem pensa, mas Algo pensa em mim: não sou eu quem ajo, mas Algo age em mim: esta não-ação preconizada pelas práticas orientais não é senão integrar-se à ação, a superior, a sublime. Um exemplo? Os mestres-arqueiros do Kyudô (O caminho do arco) são capazes, mesmo com uma venda nos olhos, de acertar várias vezes o centro do alvo: daí se chega à conclusão: Algo dispara a flecha, Algo acerta o alvo.

Quantum: unidade básica da matéria ou energia: 100 milhões de vezes menor que o átomo mais ínfimo: no nível quântico, a matéria e a energia estão interligadas: devemos aprender a mergulhar no domínio: Algo ou o Outro : e dali ditar a própria realidade: no nível quântico, matéria e energia tornam-se alguma coisa que não é matéria nem energia: os físicos, às vezes, referem-se a esse estado primordial como singularidade.

O quantum é invisível: a palavra invisível significa que, além de não ser visto pelos olhos, é também imperceptível para qualquer instrumento inventado pelo homem.

O ponto (.) em que a coisa-em-si entra mais imediatamente no fenômeno é aquele em que o fio de ouro da consciência ilumina a Vontade/a Pulsão, que jamais pode tornar-se objeto da consciência, a não ser através de uma ideia (Vorstellung) que a representa.

O fóton (unidade de energia luminosa) é um quantum de luz: cada quantum é feito de vibrações invisíveis: fantasmas de energia à espera de assumir a forma física.

Que algo tão extraordinário como um estado de consciência surja em consequência da irritação do tecido nervoso é tão inexplicável quanto o aparecimento do Gênio quando Aladim esfrega a lâmpada: a consciência existe, é incontestável, e atrás dela nada existe que possamos perceber: mas ela não existe senão acasalada à linguagem, e não é a primeira que aparece, é a segunda: a função da consciência é a de se perder, obscuramente, na linguagem: a consciência não pode se contemplar a si mesma sem passar pela linguagem.

A linguagem não tem nenhuma relação conexa com a realidade: não há pensamento sem expressão: a linguagem é um fenômeno emotivo: nós pensamos frases, não pensamos pensamentos: a palavra é a decisiva simplificação: há menos palavras que frases: o número de sons ou de elementos fonéticos contidos nas palavras é muito menos que as próprias palavras: a escrita registra os sons: não existe memória sem emoção.

A linguagem animal implica uma aderência do sinal com a coisa significada: para que a aderência cesse e o sinal adquira um valor independente do objeto, é necessária uma operação psicológica que está no ponto de partida da linguagem humana.

Na Física Quântica, as coisas permanecem como possibilidades, até que um ser consciente de fato as observe.

A.........................B, C, D, F, G etc

__________

Algo

Outro

Toda área abaixo da linha não é uma região para ser visitada no espaço e no tempo. A mente e o corpo ficam acima da linha: A é um evento mental, um pensamento: todas as outras letras: B, C, D, F, G etc, correspondem a processos físicos que se seguem a A.

Os estados mentais são invisíveis e não têm peso.

O pensamento é imaterial.

Todas as mudanças físicas no organismo podem estar ligados a uma cadeia natural de causa e efeito, exceto o espaço abaixo da linha depois de A: ali, no espaço abaixo da linha, é onde respira o Algo ou o Outro: esse Algo ou o Outro é o ponto em que primeiro ocorre a transformação do pensamento em matéria: e precisa ocorrer, ou os outros eventos não ocorrerão: essa transformação não leva nenhum tempo nem acontece em algum lugar.

A imagem assemelha-se a uma fila de pessoas passando uma ânfora umas às outras, onde todas apanham a ânfora da anterior, menos a primeira, que a pega não sabendo de onde: ou talvez a pegue de lugar nenhum.

Na Fonte da inteligência há pouca diferença entre pensamentos e moléculas: as palavras e as imagens funcionam como as moléculas reais para disparar o contínuo processo da vida.

Aquele que se denomina o Algo ou o Outro em nós, é aquele que está para além de uma dimensão imaginária, sendo o portador de um tesouro de significantes, isso é, o Algo ou o Outro é uma instância que é feita de palavras: o significante não é o som pronunciado ao se enunciar a palavra, mas a sua imagem acústica. As palavras: sentimento, então, que, jamais, um, pelo etc: não são significantes porque não formam imagens acústicas. Já as palavras: céu, búfalo, xícara, aqueduto, diamante etc: são significantes porque formam imagens acústicas.

O sim diz respeito ao campo do Algo ou do Outro, pelo fato do sujeito, pela sua inconsistência, só poder aparecer Outrificado.

Sim, faço do Agora o foco principal de minha vida.

O observador silencioso de todo processo: só existe matéria se houver o observador consciente: ao toque de um pensamento um neuropeptídeo (molécula mensageira) aflora na existência: o fóton, que não é quase nada, porque feito de mínima matéria, pode lampejar dentro e fora da existência.

A grande capacidade do neuropeptídeo é a de obedecer aos comandos da mente com a velocidade da luz: 300 mil km/s. No mesmo instante em que você pensa Sou feliz, um neuropeptídeo (molécula mensageira) transforma sua emoção, que não tem nenhuma existência sólida no mundo material, numa partícula de matéria tão perfeitamente afinada a seu desejo que todas as células de seu corpo, literalmente, ficam sabendo dessa felicidade e a compartilham.

No Oriente, meditação significa a ausência de objetos na mente. Quando não há pensamentos se movendo dentro de você, há uma quietude. O buraco real clama por um significante que o fixe a um objeto e por uma imagem que lhe dê consistência, mas tudo o que o buraco real encontra é a marca de um objeto ausente – objeto a – o silêncio.

De que maneira um padrão neural se torna um vaso sagrado é uma questão que a neurobiologia ainda não elucidou. Se pedirmos para alguém fechar os olhos e imaginar um objeto: vaso sagrado, as mesmas áreas do cérebro se ativarão, como se estivessem vendo o objeto: vaso sagrado. A verdade é que o cérebro não sabe a diferença entre um vaso sagrado que ele vê com os olhos abertos nesta sala, por exemplo, e um vaso sagrado que ele vê com os olhos fechados, através da memória, pois os mesmos neurônios são ativados. Tanto faz se o vaso sagrado está fora ou dentro do cérebro, um padrão neural é que constrói o vaso sagrado com a forma de uma imagem. O objeto: vaso sagrado e a imagem do vaso sagrado, ambos são reais para o cérebro que, depois, repassa as informações sobre o que viu e sentiu sobre o vaso sagrado para todo o corpo.

Tudo o que nos cerca, e nós mesmos, é apenas restolho de um colosso invisível: somos o grande envergonhado que se faz pequenino: não há nada mais atual que a grande infância esquecida: as sombras só ganham vida quando carregadas pelo desejo: a presença insidiosa do desejo: pois o desejo é o cerne da magia: dir-se-ia que é uma lei do espírito só encontrar o que não se procurou: o acaso é fundamental: as partículas não seguem o bom senso: o essencial não ocorre no espaço e no tempo, mas nas tessituras ancestrais do pensamento.

EMBAIXO DOS TRAPICHES NAS MARGENS DO RIO ITAJAÍ AÇÚ

2012-01-18T18:59:00.003-03:00

quantos passos eu teria contado até chegar ao cargueiro panamenho
quantas linhas de solda seriam preciso para juntar a pele de seu dorso

a ilusão insone de sua respiração pausada na casa de máquinas
seus andares de tubos até a direção de tudo sua madre do leme

de longe ainda debaixo dos trapiches onde os velhos jogavam seus puçás
eu temia o corpulento navio panamenho e sua hélice de garra cortante

temia que as amarras pudessem estourar e nada o deter de sua força
como um gordo bêbado caindo sobre as mesas de um puteiro

estava ali parado e era dia e eu podia correr e fugir desse desastre
estava ali preso nos cabeços do cais enterrado no lodo desta cidade

esse terror da figura negra do navio e suas sombras dançantes na água
de sua cor na noite de pequenas luzes contra os contornos da igreja de navegantes

das carteiras de cigarros camel jogadas do bordo pelos marinheiros noruegueses
dos trilhos dos guindastes e da vida subterrânea da estiva e do contrabando

esses eram os passos medidos até eu chegar perto do cargueiro panamenho
ter coragem de passar a mão no seu costado e sentir suas cicatrizes de soldas

um animal submergível na água uma cidade marinha flutuante de perto tanto medo
pendurado de bandeiras como um continente uma ilha que de longe sempre me pareceu tão linda

OS GREGOS E MAURO GALVÃO

2012-01-16T12:58:00.000-03:00

Os gregos, na antiguidade, não tinham medo da morte física. A morte corpórea para eles nada significava diante da glória de ser cantado por Homero. O que perturbava um herói grego era o esquecimento absoluto após a morte, a não lembrança dos seus feitos e da sua coragem. É a partir dessa necessidade de prolongar a vida que os gregos inventam a mitologia, a guerra, a política, a tragédia, o ditirambo e a filosofia. Nietzsche, o homem-dínamo, desnuda essas características dos gregos em “O Nascimento da Tragédia ou Helenismo e Pessimismo” e “A Filosofia na Idade Trágica dos Gregos”.

Os tempos mudam. Vivemos na sociedade do descartável, do hic et nunc(aqui e agora). Jogadores de futebol e músicos de uma só nota se aglomeram nos meios de comunicação e a imprensa insiste em fazer deles deuses das multidões. Estamos na época das celebridades sem cérebros.

E os poetas, antes responsáveis por eternizar o mundo, agora são os primeiros a serem esquecidos. Passado mais de um mês da morte do poeta Mauro Galvão, tudo transcorre no mais absoluto silêncio e nada se diz acerca de sua obra. Mas o autor de “As Idades da Pedra”, “Sincretinismo” e “Pronome de Caso Clínico” ainda há de encontrar sua maior honra: leitores que se amasiem com seus poemas e descubram suas traduções deCharles Bukowski, Lewis Carroll e Alejo Carpentier.

O poeta Mauro Galvão, que escolheu a cidade de Blumenau para viver, já intuía o que estava por acontecer em um de seus poemas: “há aqui/só um silêncio que machuca e amarga/uma rosa-dos-ventos dos rumos mal rumados/um silêncio violento/da mesma medida amarga de quem/na vigília ansiosa espera/que o inimigo nunca venha”. Infelizmente, Mauro, “a indesejada das gentes” chegou e te levou. O inimigo veio.

Há um ditado que diz que um homem morre três vezes: a primeira quando morre, a segunda quando é enterrado ou cremado e a terceira quando seu nome é pronunciado pela última vez. Contra as duas primeiras mortes nada podemos fazer; contudo, ainda que tudo nos seja desfavorável, a terceira não há de alcançar o poeta Mauro Galvão.

Como teus próprios versos dizem, Mauro, “que podem as mãos/na fagulha desse tempo de escuridão?”. Resta-nos voltar aos gregos e mostrar ao mundo o teu canto. Agora, se um cão de madame é roubado na Beira Mar Norte, todos os jornais e telejornais noticiam. Fazem tanto barulho, que o próprio ladrão, arrependido do ato, devolve o animal para não mais ouvir repórteres e jornalistas mergulhados em hipóteses ridículas. Talvez, um retorno à Grécia, para construir um Prometeu liberto, seja a saída.

MARCO VASQUES

LITANIA DOS POBRES

2012-01-11T20:55:00.002-03:00

CRUZ E SOUSA

Os miseráveis, os rotos

São as flores dos esgotos.

São espectros implacáveis
Os rotos, os miseráveis.

São prantos negros de furnas
Caladas, mudas, soturnas.

São os grandes visionários
Dos abismos tumultuários.

As sombras das sombras mortas,
Cegos, a tatear nas portas.

Procurando o céu, aflitos
E varando o céu de gritos.

Faróis a noite apagados
Por ventos desesperados.

Inúteis, cansados braços
Pedindo amor aos Espaços.

Mãos inquietas, estendidas
Ao vão deserto das vidas.

Figuras que o Santo Ofício
Condena a feroz suplício.

Arcas soltas ao nevoento
Dilúvio do Esquecimento.

Perdidas na correnteza
Das culpas da Natureza.

Ó pobres! Soluços feitos
Dos pecados imperfeitos!
Arrancadas amarguras
Do fundo das sepulturas.

Imagens dos deletérios,
Imponderáveis mistérios.

Bandeiras rotas, sem nome,
Das barricadas da fome.

Bandeiras estraçalhadas
Das sangrentas barricadas.

Fantasmas vãos, sibilinos
Da caverna dos Destinos!
O pobres! o vosso bando
É tremendo, é formidando!
Ele já marcha crescendo,
O vosso bando tremendo...

Ele marcha por colinas,
Por montes e por campinas.

Nos areiais e nas serras
Em hostes como as de guerras.

Cerradas legiões estranhas
A subir, descer montanhas.

Como avalanches terríveis
Enchendo plagas incríveis.

Atravessa já os mares,
Com aspectos singulares.

Perde-se além nas distâncias
A caravana das ânsias.

Perde-se além na poeira,
Das Esferas na cegueira.

Vai enchendo o estranho mundo
Com o seu soluçar profundo.

Como torres formidandas
De torturas miserandas.

E de tal forma no imenso
Mundo ele se torna denso.

E de tal forma se arrasta
Por toda a região mais vasta.

E de tal forma um encanto
Secreto vos veste tanto.

E de tal forma já cresce
O bando, que em vós parece.

Ó Pobres de ocultas chagas
Lá das mais longínquas plagas!
Parece que em vós há sonho
E o vosso bando é risonho.

Que através das rotas vestes
Trazeis delícias celestes.

Que as vossas bocas, de um vinho
Prelibam todo o carinho...

Que os vossos olhos sombrios
Trazem raros amavios.

Que as vossas almas trevosas
Vêm cheias de odor das rosas.

De torpores, d’indolências
E graças e quint’essências.

Que já livres de martírios
Vêm festonadas de lírios.

Vem nimbadas de magia,
De morna melancolia!
Que essas flageladas almas
Reverdecem como palmas.

Balanceadas no letargo
Dos sopros que vem do largo...

Radiantes d’ilusionismos,
Segredos, orientalismos.

Que como em águas de lagos
Bóiam nelas cisnes vagos...

Que essas cabeças errantes
Trazem louros verdejantes.

E a languidez fugitiva
De alguma esperança viva.

Que trazeis magos aspeitos
E o vosso bando é de eleitos.

Que vestes a pompa ardente
Do velho Sonho dolente.

Que por entre os estertores
Sois uns belos sonhadores.

Cruz e Souza

AQUELES DOIS (Para Lara)

2012-01-09T13:49:00.000-03:00

Ela: loira, bonita, cabelos longos e porte físico de diva. Não tem filhos e deve ter uns 23 anos. A julgar pela suas ideias e falas não frequentou muito a escola, não leu meia dúzia de livros e pouco sabe de arte, ciência ou política. Mas entende de sexo. Sim. Exerce a profissão milenar de oferecer aos homens suas coxas, lábios, ventre e entranhas. Sabe distinguir suas relações.

Ele: uma penumbra em nossa ideia, mas a julgar pelos relatos dela tem tipo físico apolíneo e algum conhecimento sobre as partes anatômicas das mulheres. Ele também exerce a profissão dela. Embora o serviço que ele preste pareça ser uma novidade dos tempos contemporâneos, existem relatos que provam o contrário.

Ele e Ela, dada as circunstâncias, jamais se encontrariam, pois quem pagaria a quem? Eles, como se costuma dizer por aí, são a oferta, não a procura. Então, pelo princípio básico do mercado, não são compatíveis juntos. Mas o amor ultrapassa questões de mercado. Encontram-se finalmente. Ele e Ela conversaram, sorriram, falaram de suas profissões, despreocupadamente, e se apaixonaram.

Daí ao casamento foi um pulo. Em 3 meses estavam morando juntos, devidamente casados. É preciso dizer que o casamento, para ambos, sempre pareceu algo meio anti-higiênico. O casamento e sua moral canhestra nunca fora o sonho de ambos, mas cederam ao convencional. E lá estavam eles curtindo nova vida, com a vida antiga em plena atividade, é claro!

As conversas sempre girando em torno da profissão. Quantos homens hoje? Eram legais? Feios? Bonitos? Carinhosos? Sabe que o mínimo de carinho tem que ter porque se não fica insuportável nosso trabalho, dizia Ele. Ela confirmava e fazia as mesmas perguntas. Depois faziam amor sem culpas e sem devaneios moralistas. Dormiam e, no outro dia, tudo novamente.

Até que Ela começou a perceber que todos os seus clientes eram casados. Todos, sem exceção. E o pior: quando estavam com Ela atendiam seus telefones e davam as desculpas mais estapafúrdias: “estou no Mercado Público tomando uma cerveja com o João”, “amor, estou tomando café com o João”. E era o pobre do João quem pagava o pato, sempre.

Sábado, pela tarde, Ela liga para Ele. Ele, tímido, responde: “querida, estou batendo uma bolinha com o João”. Quando chegou em casa, sem entender absolutamente nada, suas malas estavam todas na rua e a porta cerrada. Um bilhete dizia: “não aceito traição”. Nunca mais se viram. Ela vive dizendo aos seus clientes: “não acredito em uma só palavra de vocês, são todos iguais, que droga!”.

MARCO VASQUES

Mitografia líquida

2012-01-05T07:21:00.002-03:00

são várias as águas deste rio

são nossa maquina mitográfica

são miríades de fontes que o alimentam

da chuva que põe pão e pânico

das lágrimas pelos ausentes

e também daquelas de crocodilo

que habitam margens batizadas

com suas águas cujo nome é simples

linguagem de homens nus.

as águas deste rio não não são

nossa máquina mitológica, pois

inapreensíveis são as águas

de um rio

tão repleto de mortos.

inapreensíveis mesmo sob a lógica

das marés e seu tempo de sístoles e diástoles

ainda mias inapreensíveis;

quando este rio

torna-se mar e dissemina-se

em mares e/ou quando tornam-se

águas de rio em outros lugares.

Cristiano Moreira

Poema inacabado para Maria do Rocio

2011-12-29T09:45:00.002-03:00

Poderia ter amado Maria do Rocio

Durante aquela hora em que ficamos nus

A teria amado enquanto se despia

E seus pelos mais íntimos

Se avermelhavam

Na luz do verão do nosso quarto

Fiquei com medo de Maria do Rocio

De seus dentes abertos de mulher mentirosa

Da paixão incendiária

Que por ela sentia

Fogo devorando o carbono

Para se revelar a cor

Dos cabelos rúbios

dos olhos azuis

A pele branca da mulher de 24 anos

A voz que sopra meu ouvido até hoje

A paixão dos beijos mais ferozes

Do gozo mais livre

Naquele corpo que a luz

Permitia olhar

Poderia ter amado Maria do Rocio

Andado pela Praça dos Leões de mãos dadas

Com ela pedia

Sendo mais que um menino para ela

Um mês ela se foi e eu não sei para onde

Nunca mais nada soube

Sobre o paradeiro de Maria do Rocio

Nunca mais o riso e os dentes separados

A luz de sua nudez em meu sótão

Foi bom ter esquecido aquele corpo

Foi bom nunca mais ter visto seus olhos

E seus cabelos e seu rosto e os pelos de seu braço

Seria desepero encontrá-la agora

Num site de buscas

Num sala de bate papo

Tão distantes daqueles dias sem fim

Do pouco dinheiro e muita esperança

Da paixão sem medidas que eu sentia

Por ela

E que ela sentia por mim

Talvez sem ter me dado conta

Tenhamos mesmo nos amado

Naquela hora em que ficamos nus

E nos abraçamos em pé e nos beijamos

Antes do amor

Antonio Carlos Floriano

2011-12-28T18:10:00.001-03:00

Artaud.

Artaud, no quarto escuro, relança sua alma para a tempestade que o criou, sua alma que é um Vesúvio. O Deus devia ser curado de continuamente criar anchovas, chuvas.

O ópio da palavra arrepia o tímpano do intruso: o escuro lava-se com a tempestade: tempestade que nunca envelhece. É difícil quando tudo nos leva a dormir, a fechar os olhos sem saber mais para que servem essas bagas de chuva debaixo das pálpebras fechadas.

O intruso vocifera:“Quero a arte agindo não apenas como reflexo, mas como força: uma força vital, que não se espelhe em nada”.

A palavra, então força ativa, que parte da destruição das aparências para chegar ao espírito. O intruso filosofa: “Alcançar plenamente o espírito, dizer a alma do ser humano, talvez fosse impossível”.

O vazio pode, se quiser, abandonar-se na rede da varanda: para vigorar em si um mafuá de malungo. Todo sentimento poderoso provoca em nós a idéia do vazio: a linguagem clara e lógica que impede esse vazio impede também que a expressão poética apareça no pensamento.

As ervas antes do vento: o antes antes do vento e das ervas: o vento e as ervas mascaram o que desejariam desvelar: “A linguagem clara e lógica inibe o vazio”.

A própria impossibilidade é uma phonte criativa. O intruso recita Fernando Pessoa: “O quem em mim sente está pensando”.

É por dentro da chuva que ele anda.

Fernando José Karl

Dorothea Lange, 1954

2011-12-28T17:26:00.003-03:00

O leque branco de Carmínia não abana mais. Ela morreu faz uma hora e só tinha 12 anos. Do aquário, instalado na sala de sua casa, as carpas espiam o caixão de Carmínia entre quatro círios.

Por vezes uma rajada de vento dá uma rasante, primeiro nas cortinas, depois nos longos cabelos negros da menina Carmínia; inclinam-se as grandes árvores do jardim por causa do vento, ao mesmo tempo em que as pessoas abaixam a cabeça para o último adeus à ela.

As mãos de Carmínia nunca mais na asa da xícara, no dorso do gato, no regador para respingar as plantas; agora, a tristeza acaba de entrar no jardim de Carmínia e passa diante das grandes árvores; com os dedos cruzados na altura dos pulmões, a tristeza contempla as pálpebras da morta, aquela a quem o verão queimou, a quem o inverno gelou; o pai da menina, próximo ao grande aquário na sala, escreve com a espinha dorsal de um peixe sobre a tabuinha de argila, enquanto palmeiras vergam o ar com suas ramagens longas; e parece que foge das coisas algo que confunde e aviva.

Eis senão quando um vendaval circunda feérico a casa de Carmínia e as pessoas, em torno do caixão dela, seguram-se onde podem. Um é arremessado para as águas do grande aquário e as carpas devoram seus olhos; outro é lançado contra a cristaleira e cai mortalmente ferido pelos cacos; o padre me confidencia o seu nome, Barrabás Motta: ele é guardião do fogo e, durante a oração de entrega do corpo, empunha o guarda-sol de seda branca que protege a pele sensível de Carmínia.

Quando o caixão de Carmínia passa, todos a cumprimentam maquinalmente; um velho que transita, de barbas venerandas, com os dentes caninos à mostra, resmunga qualquer coisa, traz na mão uma vara de bambu em que pousam rinocerontes domesticados.

As ruas assemelham-se a largos caminhos de aldeia e quase sempre se caminha ao comprido de um muro, donde escapam ramos negros de sicômoros.

Fernando José Karl

2011-12-28T14:43:00.001-03:00

Ver o blog
www.oelixirdaslinhas.blogspot.com

MEU IDEAL SERIAESCREVER

2011-12-28T12:43:00.001-03:00

Meu ideal seria escrever uma história tão engraçada que aquela moça que está doente naquela casa cinzenta quando lesse minha história no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse -- "ai meu Deus, que história mais engraçada!". E então a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou três amigas para contar a história; e todos a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de vê-la tão alegre. Ah, que minha história fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moça reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o próprio riso, e depois repetisse para si própria -- "mas essa história é mesmo muito engraçada!".

Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada com o marido, que esse casal também fosse atingido pela minha história. O marido a leria e começaria a rir, o que aumentaria a irritação da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua má vontade, tomasse conhecimento da história, ela também risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida de estarem juntos.

Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha história chegasse -- e tão fascinante de graça, tão irresistível, tão colorida e tão pura que todos limpassem seu coração com lágrimas de alegria; que o comissário do distrito, depois de ler minha história, mandasse soltar aqueles bêbados e também aqueles pobres mulheres colhidas na calçada e lhes dissesse -- "por favor, se comportem, que diabo! Eu não gosto de prender ninguém!" . E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontânea homenagem à minha história.

E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuída a um persa, na Nigéria, a um australiano, em Dublin, a um japonês, em Chicago -- mas que em todas as línguas ela guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chinês muito pobre, muito sábio e muito velho dissesse: "Nunca ouvi uma história assim tão engraçada e tão boa em toda a minha vida; valeu a pena ter vivido até hoje para ouvi-la; essa história não pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que já estivesse morto; sim, deve ser uma história do céu que se filtrou por acaso até nosso conhecimento; é divina".

E quando todos me perguntassem -- "mas de onde é que você tirou essa história?" -- eu responderia que ela não é minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal começara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma história...".

E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a minha história em um só segundo, quando pensei na tristeza daquela moça que está doente, que sempre está doente e sempre está de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.

Rubem Braga

Organiza o Natal

2011-12-22T11:13:00.000-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Alguém observou que cada vez mais o ano se compõe de 10 meses; imperfeitamente embora, o resto é Natal. É possível que, com o tempo, essa divisão se inverta: 10 meses de Natal e 2 meses de ano vulgarmente dito. E não parece absurdo imaginar que, pelo desenvolvimento da linha, e pela melhoria do homem, o ano inteiro se converta em Natal, abolindo-se a era civil, com suas obrigações enfadonhas ou malignas. Será bom.

Então nos amaremos e nos desejaremos felicidades ininterruptamente, de manhã à noite, de uma rua a outra, de continente a continente, de cortina de ferro à cortina de nylon — sem cortinas. Governo e oposição, neutros, super e subdesenvolvidos, marcianos, bichos, plantas entrarão em regime de fraternidade. Os objetos se impregnarão de espírito natalino, e veremos o desenho animado, reino da crueldade, transposto para o reino do amor: a máquina de lavar roupa abraçada ao flamboyant, núpcias da flauta e do ovo, a betoneira com o sagüi ou com o vestido de baile. E o supra-realismo, justificado espiritualmente, será uma chave para o mundo.

Completado o ciclo histórico, os bens serão repartidos por si mesmos entre nossos irmãos, isto é, com todos os viventes e elementos da terra, água, ar e alma. Não haverá mais cartas de cobrança, de descompostura nem de suicídio. O correio só transportará correspondência gentil, de preferência postais de Chagall, em que noivos e burrinhos circulam na atmosfera, pastando flores; toda pintura, inclusive o borrão, estará a serviço do entendimento afetuoso. A crítica de arte se dissolverá jovialmente, a menos que prefira tomar a forma de um sininho cristalino, a badalar sem erudição nem pretensão, celebrando o Advento.

A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.

A música permanecerá a mesma, tal qual Palestrina e Mozart a deixaram; equívocos e divertimentos musicais serão arquivados, sem humilhação para ninguém.

Com economia para os povos desaparecerão suavemente classes armadas e semi-armadas, repartições arrecadadoras, polícia e fiscais de toda espécie. Uma palavra será descoberta no dicionário: paz.

O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.

Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.

A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.

O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.

E será Natal para sempre.

O OLHO ESQUERDO DO PAPAI NOEL

2011-12-19T12:55:00.000-03:00

Vive nos trópicos. Nada de gelo. Não gosta sequer das decorações bregas e fora de contexto espalhadas pela cidade. Não tem roupa vermelha e branca. Não carrega o saco cheio de presentes. Anda mesmo é de saco cheio da hipocrisia iluminada do natal. Ele não nasceu para presentear. Nasceu com um olho doente. O olho esquerdo. Esse olho vive a cidade de outro modo. Um olho que nasceu para dar luz aos cantos obscuros da cidade.

Não desce chaminé. Gosta mais das pernas, sempre abertas, das meninas da Hercílio Luz. Sempre que passa por ali rouba um olhar, um toque e suspira umas mentiras nas pernas dessa gente do submundo que ele tanto ama. Amasia-se com facilidade com essas moças da vida. Ele é uma espécie de avesso à moda natalina. Gosta mesmo das tristezas, das cicatrizes e das insuficiências da carne. Ele odeia pessoas felizes e que sorriem por tudo e nada.

Vive observando a filosofia dos velhinhos que jogam seu dominó diariamente na Praça XV. Acha mesmo que ali está o retorno à infância. O lúdico aparece sempre revestido de cicatrizes nas retinas e nas mãos trêmulas a dar o próximo lance de vida. E como a vida passa ali. Sabe muito dos bares também. Aos domingos costuma frequentar o Bar do Fifa e ver com tristeza as portas cerradas do Mercadinho Ana Paula. Costuma beber bastante para aliviar a dor de estar no mundo e a dor de ser confundido com um bicho inútil e fútil como o Papai Noel.

Pensa mesmo no absurdo de exercer seu olho direito no dia 25 de dezembro. De repente todo mundo se lembra dele. E depois tudo se esvai. E lá vai ele, durante todo o ano, conservar a tristeza do olho esquerdo pelos cantinhos não iluminados da cidade. Durante todo o ano ele vê o mundo pelos olhares dos vagabundos, travestis, favelados, prostitutas, mendigos, crianças abandonadas, cães perdidos, loucos e bêbados. É dessa gente ordinária que vem sua luz. Seu natal é esse carrossel de vidas fraturadas.

Sabe porque diabos Édipo arrancou os olhos. É nessa escuridão que vive o olho esquerdo do Papai Noel. Onde não há botas, roupas, luzes artificiais, cantigas, sorrisos por princípio e toda sorte de máscaras que se cria nesta época do ano.

Não entende como toda essa gente pode festejar e comprar presentes aos montes sob a tristeza da letra de Assis Valente. Incrédulo, sob as luzes escuras do terminal Rita Maria, come com os mendigos e diz a si mesmo: “Eu pensei que todo mundo/fosse filho de Papai Noel.” Depois arranca o olho direito e enterra sob a escultura do Paulo de Siqueira que exala a ferrugem de nossa hipocrisia.

Marco Vasques

2011-12-14T21:45:00.000-03:00

A poesia anda beliscando meu anzol.

Hokusai (1760-1839)

2011-12-14T14:51:00.001-03:00

Meu nome é Egeu Karwostoniek e sou filólogo erudito. Só vi o mar em filmes antigos. Não, com certeza não foi em minha honra que esse mar – que se vê nos mapas e lanha as pedras do litoral grego –, se denomina Egeu.

Minha memória se enfraqueceu pelo muito sofrimento. Não sei que língua falo, nem onde moro, nem se algum dia cheguei a existir. O único que sei é que me chamo Egeu, porque está escrito na tatuagem que fiz na nuca. Se no bar Bürgerkeller me flagram a sorrir, não se iludam: é a foice da morte que me faz cócegas.

Em cada um de nós há cousas do arco-da-velha; sabe-se, igualmente, que o papel aceita tudo o que nele se grafa. O que reforça o consolo e cai como bálsamo no cotidiano aviltante é que, apesar das agruras, ainda não perdi o costume de ser esse voluptuoso espectador da mediocridade humana – eu o mais medíocre de todos –, de encarnar o analista implacável das almas entorpecidas pelo hábito, das almas sem acesso a qualquer forma de regeneração moral.

No meu brasão está escrito com letras de gelo: és pó e ao pó voltarás. Com essa premissa constante, nas noites deito minha cabeça no travesseiro e grito a plenos pulmões como naquela pintura de Münch. De nada adianta eu possuir casarão com piscina e buganvílias dependuradas, com cactos rentes ao muro, de nada adianta, mesmo, a prataria, a cristaleira, a minha polpuda conta bancária com mais de 10 milhões de dólares, nem essa BMW que eu guardo na garagem, porque, sabem todos, eu, Egeu Karwostoniek, o que mais desejo é o mar.

No grande aquário que tenho crio enguias: grossas como punhos. Quando estou com raiva de alguma coisa, capturo uma delas, que se estorce no arpão. Tenho um aquário, como já disse, e nunca fui varão consular, nunca fui nada – nem coroinha em missa pagã – costumo, de madrugada, escutar dentro de minha cabeça uma voz insonora que diz:
“Escute: olhe para mim: preciso tanto que me escute com a mesma atenção ansiosa com que ficas atenta aos apelos de um bolero no rádio nas noites chuvosas”.

Sempre quis, não nego, ser o delfim eleito da deusa; por isso me lavo nas lavas vulcânicas dela que, a cada cada vez, torna-se mais vazia. Depois que fiz um comentário respeitoso acerca da deusa Ânvara, foi-me ordenado que eu purgasse a língua e não voltasse a pronunciar jamais tal injúria. Para quem pratica o Zen, palavras como “sagrado” ou “deusa” constituem armadilhas.

O que eu, Egeu Karwostoniek, sou? Filólogo erudito e, nas horas vagas, um copo de de neve no forno quente: a essência da vida sente-se, não se pensa: se esta manhã venta outra vez, rasguem as escrituras, as mantras, os koans, quebrem as estátuas do senhor Buddha, porque o senhor Buddha disse, certo domingo, sentado sob uma árvore no parque de Sarnath: “Se vós, discípulos amados, não destruírem minhas estátuas, eu as destruirei por vocês”.

Eu aproximo o tímpano à árida folha de papel, na ávida tentativa de escutar aquela outra música que as palavras guardam em seu relicário tormentoso. Há um caldo de sombra em cada palavra que pronunciamos e que, sob a aparência de ser fria, nada mais é que uma presença insidiosa do desejo: esse cerne da magia. Apenas aquele que conseguir curar a surdez do assassino reabilita-se diante da música virgem; música essa que salva, do esquecimento, os fios do sonho.

Eu, com obstinado rigor, não venero nunca as palavras, prefiro convidá-las para o concílio natural das formas – e as torço e retorço como um ferrageiro lírico – e sugiro às palavras (nunca imponho) que elas sigam, com seus visgos e epifanias, as vias do fogo e as cintilações do acaso. As palavras: sereias visíveis: devemos escutá-las, da mesma maneira que Ulisses – que nunca existiu – as escutou, agarrado ao mastro da mais intensa vigília, sem ceder a seus caprichos de sereias e desvios de palavras.

Fui convidado a um congresso de lingüística em Bucaramanga, mas pego por engano um avião errado – da Air Cálamo – e só noto isso no momento do desembarque, pois dormi durante o percurso inteiro. O aeroporto onde pousa o avião da Air Cálamo é circundado com muitas palmeiras ao vento e perto do mar.

Não obstante eu ser poliglota, não consigo fazer-me entender pelo gerente do Hotel Bay no qual me hospedo. Sei que se chama Bay porque li na placa. Não sei em que lugar estou – Bucaramanga que não é: um dos funcionários do hotel me conduz ao quarto no quinto andar. Pergunto que vilarejo é aquele em que me encontro e ele me responde:
“Aqui é a Villa de Gegenwelt. O senhor morreu durante o sono. O avião em que viajava caiu no mar, sem nenhum sobrevivente”.

Eu ainda insisto:
“Mas como então o avião desembarcou no aeroporto?”

E ele:
“Tudo isto é apenas um sonho seu”.

Em alemão, Gegenwelt significa antimundo e, sendo antimundo, é o mesmo que dizer que Gegenwelt é um lugar imaginário, mas um imaginário que irrompe em contradição ao fluxo absoluto de todas as coisas; fluxo esse que, sem qualquer sombra de dúvida, sempre nos arrasta à cova fria do aterro dos incuráveis ou cemitério.

Entretanto, para preencher essa consciência vazia e transformar esse locus onde me encontro em consciência inscrita no intuitivo, é indiferente que eu forme uma imagem dessa Villa de Gegenwelt ou olhe uma Villa de Gegenwelt em carne e osso. Sem crer numa só palavra do que me diz o funcionário do hotel, me resigno a pernoitar por aqui mesmo. Leio Sophia de Mello Breyner Andresen, depois de tomar uma boa ducha:
"Sou o único homem a bordo do meu barco. Os outros são os monstros que não falam, tigres e ursos que amarrei aos remos, e o meu desprezo reina sobre o mar. E há momentos que são quase esquecimento numa doçura imensa de regresso. O meu desejo é o rastro que ficou das aves. E nunca acordo deste sonho e nunca durmo".

Antes de ser engolfado pelas névoas do sono, me apalpo e é com assombro que percebo que minha pele é da mesma matéria do sonho. Se estou mesmo morto, logo concluo: sou menos que o cu de um besouro.

Durmo, segundo o dito bíblico, três dias e três noites seguidas.

Quando retorno a mim, após a ressurreição da carne no terceiro dia, me encontro deitado e imóvel no meio de uma cama, sem outro pensamento que não seja o de respirar, a grandes sorvos, tudo o que se pareça com oxigênio, ou, em outras palavras, o que mais preciso agora é de ar, sim, todo o ar que houver nesse quarto do Hotel Bay.

E isso de ter perdido a vida aconteceu sem que eu tivesse a mínima escolha. Se, de fato, ainda permaneço vivo, porque tudo o que vejo e toco é apenas um sonho meu, que mal poderia haver em ir até o fundo deste sonho?

Não é sede o que eu tenho – o que eu tenho é nervos e, porque sou romântico e ninguém é de ferro, guardo alguma neve de romance russo na alma. Não é sede o que eu tenho, senão ânsia de deitar num refrescado recanto com arruído de folhas, nessa proteção de uma pouca de mata, e deixar a cabeça retomar o que é seu, e pensar com tino o que tenho para suceder, o relembrar alguma coisa que o sol andou a frigir, alguma coisa num quase perdoar-se nem sabe aonde de tão distante.

Levanto da cama, tomo um banho e me dirijo ao refeitório do hotel Bay e provo, no desjejum, do café e do melão. A impossibilidade de entendimento entre mim e as pessoas, nesse lugarejo ainda desconhecido, continua, mesmo já sendo o dia seguinte.

Todo o pensar e o conhecer, num antimundo imaginário, tem como função estancar o fluxus heraclitiano. E porque do antimundo imaginário se deduz o seu oposto – o mundo em que vivemos – é que se pode desvendar o impensável inaudito do processo vital. Inaudito: que nunca se ouviu; extraordinário, incrível. É como se também pensássemos que o mercúrio dos alquimistas (ou unicórnio) afogasse em si todos os oponentes sólidos que encontrasse pela frente: pedra, chuva, rinoceronte, louça, e todos os outros objetos que compõem a tessitura do que vemos.

Aquilo que flui nas coisas não tolera os órgãos que propiciam nossa vida: coração, pulmões, cérebro – por isso os destrói sem piedade. Abre-se de repente a terrível câmara da verdade: só através do ato de fingir é que escapamos dessa arquitetura da destruição que se chama Corpo.

A verdade última do fluxo das coisas não tolera nossos gânglios, ossos, veias coronárias, laringe, enfim, tudo o que dá viço ao nosso Corpo. A verdade última considera um erro a rês e a rosa, um erro o vento e a pedra, um erro a sombra e a luz, mas nunca pode ser um erro, para a verdade última, o uso da Palavra: esse bibelô de inanidade sonora qaundo jaz em estado de dicionário. O uso da Palavra é que possibilita à Palavra respirar.

Pode haver algo mais fecundo que o acaso?

Não é o poeta quem diz a palavra que, sendo mistério, é distante. Renunciar ao antigo modo como usava a palavra entristece o poeta? Pois esta renúncia é o poder mais elevado da palavra. E o que dizia o antigo modo de usar a palavra? Que algo pudesse existir sem ela. E o que diz o modo novo? Diz que nenhuma coisa é onde falta, falha, quebra a palavra. E coisa, o que é? Aquilo que, de alguma maneira, é. Nessa acepção, até deus é uma coisa. É difícil encontrar a palavra para a essência da linguagem. Somente quando se encontra a palavra para a coisa, a coisa é coisa. Não será essa coisa, o que e como ela é, algo em nome de seu nome? O poeta não diz, e, reverente, escuta a palavra dizer-se. O poeta só não renuncia ao mistério da palavra, esta jóia delicada e preciosa, que não pertence a este mundo nem ao outro.

O eu é uma ficção. Porque não suportamos a dinâmica dos acontecimentos autônomos, inventamos um autor para as ações: o eu é essa invenção. Mas o ato de pensar, baixo este céu que me arrebata, é que me permite dizer eu.

Esse lugarejo, que a partir de agora chamarei Villa de Gegenwelt, algumas pessoas – quiçá 22 – tecem loas, sem cessar, ao campo do Outro (ou campo da Palavra). As outras pessoas – talvez 5 mil – desprezam a Palavra e, por isso, se decompõem no fedor de uma agonia mais ou menos lenta que corrói e liquefaz suas entranhas. Com os crânios raspados, cobertos de crostas purulentas, os 5 mil entram e saem de uma igreja de tijolos brancos, ferem joelhos e rezam sem cessar – à procura do deus, que existe mesmo quando não há, porque não haver deus é um deus também –, rezam, com as cabeças sobre um pescoço descarnado, reduzidos a uma espécie de máscara triste.

Os 5 mil não querem saber que a Palavra é essa fina matéria de toda certeza – a Palavra, que também é um cristal, mas sonoro – e que dela se extrái o mais puro óleo do leque de pavoa, e que o ar que resulta do abano desse leque pode expurgar da Villa de Gegenwelt todo grão de insânia.

Os que respiram nesse lugar são inconsistentes – pois não somos todos precários? – por esse motivo deviam pressentir que tudo o que pensam e imaginam jamais vai conseguir tornar-se objeto da consciência, a não ser através de uma Ideia (Vorstellung) que a representa. Para reforçar meu pensamento, gasto os olhos na página de um livro de Hermann Hesse:
"Nosso deus se chama Abraxas e é deus e demônio a um só tempo. Sintetiza em si o mundo luminoso e o obscuro. Abraxas nada tem a opor a qualquer de teus pensamentos e a qualquer de teus sonhos. Não te esqueças disso. Mas abandonar-te-á quando chegares a ser normal e irrepreensível. Abandonar-te-á em busca de outro cadinho onde possa cozer seus pensamentos".

A língua viva da Villa de Gegenwelt; a língua dessa terra – ilha, continente? – não se assemelha a nenhuma das que eu, como filólogo, conheço a fundo ou superficialmente. Até onde for possível, tentarei penetrar a linguagem desse lugar imerso no mais trevoso enigma.

Para me subtrair a todas as amarguras de estar aqui na Villa de Gegenwelt, que ainda não sei onde fica, eu me elevo à contemplação puramente objetiva das pessoas que aqui respiram e também dos objetos que posso ver, tocar, escutar – uma céu, uma xícara, um adágio –, criando assim a ilusão de que apenas eles estão presentes e não eu. Aí, despojado do eu sofredor, me torno – como sujeito puro do conhecimento – completamente uno com aquelas pessoas e objetos, e, assim como a minha miséria lhes é estranha, do mesmo modo será estranha, por estes momentos, a mim. Somente o mundo da representação perdura: o mundo como pulsão (objeto jamais fixável feito de pura luz invisível) desapareceu.

Diante da sacralidade aterradora da noite e dos astros, intuo que o princípio do prazer se encontra do lado do fictício, e é esse princípio de prazer que faz com que seus habitantes busquem o retorno de um signo envolto num “mel de excelente qualidade”. E não se esquecem de aguardar, em todas as coisas, o silêncio que antecede o vento nas ervas.

Consigo resgatar, em meio a uns pedaços de ópera bufa, o mais fino acorde de cristal contra o desencantamento do mundo, contra o senso burguês de economia, contra o sal amargo que nos oferecem os donos do poder, contra a rotina monótona que entorpece as forças da consciência.

É preciso quebrar o poder dos destinos naturais.

Fernando José Karl

2011-12-12T14:52:00.001-03:00

EVOCAÇÕES

Marco Vasques

Cruz e Sousa vem recebendo, muito justamente, uma série de homenagens e eventos em torno de sua vida e obra. Claro que muita coisa dita acerca dele não passa de obviedades. Foi pobre. Foi negro. Foi gênio. Foi incompreendido. E por aí vai o rosário. Em absoluto, pouco mudou: continuamos uma sociedade pobre e com um índice ridículo de concentração de renda; negamos, de forma grotesca, nossas origens africanas; somos preconceituosos; ainda não compreendemos nossos artistas; e muitas crianças, jovens, adultos e velhos morrem, neste exato momento, na mísera miséria.
Do poeta ficou uma obra gingante que vem estimulando outros artistas em suas criações. A mais nova obra de arte provocada pela arte de Cruz e Sousa chama-se “Evocações”. Uma peça teatral dirigida pela argentina Andrea Ojeda e com uma atriz-iluminação chamada Luiza Lorenz.
Lorenz, que vive ali em Santo Antônio, esteve alguns meses na Argentina, com a Périplo, Compañia Teatral, compondo essa partitura teatral de inominável beleza. Ela entrou no abismo do verbo. A poesia de Cruz e Sousa na voz-corpo de Lorenz é voo de pássaro se debatendo na escuridão. É perturbação dos sentidos. É iluminação da palavra, do corpo. A fusão do verbo, da voz, do corpo e a movimentação cênica resultam num equilíbrio de sopro e silêncio, de Dioniso e Apolo.
São raríssimos os atores que conseguem carregar a poesia para o palco. Isso se dá pela dificuldade de se compor uma dramaturgia que permita a plena realização da ação, do movimento e da palavra. “Evocações” tem uma dramaturgia impecável centrada na prosa do bardo catarinense e faz um breve percurso biográfico. Tudo em “Evocações” é contido, na medida correta e sem exageros.
O cenário é composto por um baú-esquife, por três vestimentas-fantasmas e um círculo de pétalas de flores que demarca os outros signos cênicos. É nesse ambiente que Lorenz vai da linguagem do clown à atuação minimalista. Passa pela atmosfera expressionista e pelo gótico e nos comove profundamente com uma atuação, com sua iluminação.
A apresentação, realizada no Palácio Cruz e Sousa, nos jogou num campo magnético ígneo e ao público “era mister atravessar a zona incendiada; porém a zona era muito mais extensa do que na realidade se julgava.” “Evocações”, o espetáculo, nos empurra para esta “zona incendiada” e ficamos, continuando com as palavras de Cruz e Sousa, como “os viajantes, batidos, acossados de pânico, lívidos, ansiosos, como se acabássemos de ser desenterrados vivos”. Fomos soterrados e levados ao fogo como se queimados pelo gelo.

Leitura de Poesia em Santiago

2011-12-11T15:55:00.005-03:00

Na sexta feira dia 02 de dezembro fomos convidados para uma leitura de poesia em uma bar. Até o dia da leitura não sabia onde era. O bar se chama Estação Terminal. Um bar Underground no centro de Santiago, em um casarão antigo. No terceiro andar acontecem as leituras às sextas feiras. estava lotado. O evento era organizado por Angela (só sei isso) e era transmitido para web ao vivo.Patríca Moreira, Cristiano Moreira, Andrés Ajens, Marcelo Villena e André Menard

Lançamento de Apartados no Chile

2011-12-11T15:32:00.004-03:00

Como pensar a condição da literatura americana atualmente? Há como pensar ainda em América Latina? Os bordes estão muito flexíveis, o vestido da menina já não serve, ela cresceu, mesmo que ainda estejamos apartados, somos uma américa, com toda diferença possível.
O projeto APARTADOS, surgiu para ajudar a pensar e experimentar estes bordes. Com um autor chileno, Rodrigo Naranjo, tradutores, brsileiro e peruano, Cristiano Moreira e Miguel A. S. Rodriguez, um artista visual chileno radicado em Buenos Aires, Jorge Opazo (ou Jorge Quien), se armou a tradução e edição bilíngue sacadaso por uma parceria entre a Papa terra editora, deste do Brasil e a La Cebra deBuenos Aires do Cristóbal Thayer.

Fomos ao Chile para participar do I Cooquio Internacional Archivo, politica y escrituras e para lançar o APARTADOS.Antes uma escala em Porto Alegre para uma conversa com os poetas Denise Freitas e Ronald Augusto.

Rodrigo Naranjo, Felipe Larrea, Cristiano Moreira, o poeta chileno Andrés Ajens e o poeta boliviano MArcelo Villena.

Lançamento de APARTADOS
Cristiano Moreira, tradutor e editora da Papa Terra, o autor Rodrigo Naranjo, o filósofo e tradutor Alejandro Madrid
(que fez comentários sobre o livro) e Cristóbal Thayer, editor da La Cebra.

Poema de Jaime Saenz

2011-12-11T15:10:00.004-03:00

Como una luz

Llegada la hora en que el astro se apague,
quedarán mis ojos en los aires que contigo fulguraban
Silenciosamente y como una luz
reposa en mi camino
la transparencia del olvido.

Tu aliento me devuelve a la espera y a la tristeza de la tierra,
no te apartes del caer de la tarde
-no me dejes descubrir sino detrás de ti
lo que tengo todavía que morir.

Como uma Luz

Chegada a hora em que o astro de apaga,

penderão meus olhos nos ares que contigo fulguravam.

Silenciosamente e com uma luz

repousa em meu caminho

a transparência do esquecido.

Teu alimento me devolve à espera e à tristeza da terra,

não te separes ao cair da tarde

-não me deixes descobrir, senão depois de ti

o que tenho ainda que morrer

Jaime Saenz

Trad. Cristiano Moreira

A REUNIÃO DOS PIOLHOS CABELUDOS

2011-12-06T15:45:00.001-03:00

Após a morte de Lima Barreto - o criador da República dos Brunzundangas - em 1922, nunca mais se teve notícias daquelas plagas. Em Brunzundangas os assuntos mais importantes são debatidos à exaustão. Economia, cultura, política, enfim, nada escapa à população politizada. A coisa é tão séria que até uma simples fofoca é capaz de gerar teses e derrubar ministros. Sim, Brunzundangas é uma terra de doutores e agregados políticos.

Nesta semana recebemos informações da importante república, porque a assembleia dos piolhos cabeludos, há muito esperada, finalmente aconteceu. A pauta da reunião foi amplamente divulgada nos meios de comunicação. Os piolhos cabeludos se uniram para uma revolução contra as barbearias que, de súbito, passaram a deixar toda a população careca. Fato, claro, muito cabeludo. Sem as cabeças e seus cabelos, os piolhos cabeludos passaram a abrigar toda casta de piolho em suas próprias cabeleiras e se tornaram alvos fáceis de toda sorte de predador.

A confusão estava generalizada porque piolhos de elefante, de aves, de cachorros, gatos, urubus resolveram, ainda que satisfeitos com os seus mundos, fazer uso da democracia bruzundanguense e participar da famigerada reunião. Encontro, diga-se de passagem, muito bem articulado para que uns poucos piolhos decidissem por toda a classe, por isso o tumulto, já que habitantes de pelos distintos, seriam profundamente afetados pelas decisões do grupo que se intitulava Frente da Defesa dos Capilares.

Lá pelas tantas, o já conhecido Piolho Porrilo, muito conhecido por defender causas culturais, mas igualmente conhecido por nunca ter sido visto no teatro, no cinema, na livraria ou em qualquer outro equipamento cultural de suas calorosas defesas, decide propor a criação de um frente recolhedora dos cabelos injustamente decepados pelos Edwards espalhados pela república. Porrilo, que se apossara do púlpito, faz sua digestão sanguínea invalidando todas as ações de Brunzundangas nos últimos 90 anos e diz que somente a junção da cabelada, distribuída em bolsas e bolsões de habitação, aniquilaria de uma só vez o problema criado pelas barbearias do país.

Porrilo fala em nome da classe, do setor. Diz ter a solução pronta para endireitar o crescimento de cabelos e, caso sua estratégia não funcione, já possui autorização do partido tributarista de piolhos para mandar confeccionar perucas e distribuir como forma de incentivo à reagregação dos piolhos. Conta-se que o povo de Brunzundangas delirou com tal inteligência e que todos os jornais noticiaram o feito.

MARCO VASQUES

O SUMIÇO DOS POETASNO SINGULAR

2011-12-03T21:06:00.003-03:00

Entrei neste blog como quem entra numa casa abandonada. Tem algum poeta aí?

Não. Foram todos para a Osiris.

Lá são amigos do rei.

FIGO

2011-11-30T17:57:00.002-03:00

era um cheiro de figo

mas não havia o figo maduro

apenas bagas crescendo sobre as folhas

era uma manta verde de folhas grandes

e da manta verde vinha o cheiro do figo

não era a mim que o cheiro incendiava

era um outro menino esticando o braço até o nunca

para colher a fruta aberta e levá-la ao nariz

e guardar esse cheiro pro futuro

Antonio Carlos Floriano

LUTA DE CLASSES

2011-11-30T17:55:00.001-03:00

no chão um cego esmoler imundo

pede uma moeda pro mendigo

e ele: vai trabalhar vagabundo

Paulo de Toledo

O CHEIRO DAS TANGERINAS

2011-11-15T21:31:00.004-03:00

Rígidos em sua cor
os minerais são apenas
extensão e silêncio.
Nunca se acenderá neles
- em sua massa quase eterna -
um cheiro de tangerina.

Como esse que vaza
agora na sala
vindo de um pequena esfera
de sumo e gomos
e não se decifra nela
inda que a dilacere
e me respingue
o rosto e me lambuze os dedos
feito uma fêmea.

E digo
- tangerina
e a palavra não diz o homem
envolto nesse inesperado delírio
que vivo agora
a domicílio
(de camisa branca
e chinelos
sentado numa poltrona) enquanto
a flora inteira
sonha à minha volta
porque nos vegetais
é que mora o delírio

Ferreira Gullar

Poema de Henrique Lihn

2011-11-15T19:44:00.000-03:00

Del mar espero barcos, peces, olas

Del mar espero barcos, peces, olas

del cielo nada más que sol y viento,

la lluvia, el arco iris y el aliento;

de la tierra no verme en ella a solas.

Espero de la tierra no hacer colas

ni así hormiguear buscando mi sustento;

quiero en todo ganar el mil por ciento

y pasármelo todo por las bolas.

No quiero nada más que lo imposible

yo que, modestia aparte, lleno el mundo:

el pez más grande y menos comestible:

hacer en paz la guerra a medio mundo

y a la otra mitad. Indestructible,

plaga del pobre, horror del vagabundo.

de Por fuerza mayor, 1975 y París, situación irregular, 1977
extraído de http://web.me.com/matiasayala/Enrique_Lihn/Inicio.html

Cem anos do nascimento de Carlos Drummond de Andrade

2011-11-04T07:04:00.003-03:00

JOSÉ

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, Você?
Você que é sem nome,
que zomba dos outros,
Você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse,
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja do galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Áporo

Um inseto cava
cava sem alarme
perfurando a terra
sem achar escape.

Que fazer, exausto,
em país bloqueado,
enlace de noite
raiz e minério?

Eis que o labirinto
(oh razão, mistério)
presto se desata:

em verde, sozinha,
antieuclidiana,
uma orquídea forma-se.

2011-10-27T13:57:00.001-03:00

Santa Bernadette de Lourdes (1844-1879), quando ainda respirava e se chamava Marie-Bernard Soubirous.

2011-10-27T13:55:00.001-03:00

O corpo incorruptível
de Santa Bernadette de Lourdes (1844-1879)